Illyés Gyula: Egy mondat a zsarnokságról
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Egy mondat a zsarnokságról (Hungarian)Hol zsarnokság van, ott zsarnokság van, nemcsak a puskacsőben, nemcsak a börtönökben,
nemcsak a vallatószobákban, nemcsak az éjszakában kiáltó őr szavában, ott zsarnokság van
nemcsak a füst-sötéten gomolygó vádbeszédben, beismerésben, rabok fal-morse-jében,
nemcsak a bíró hűvös ítéletében: bűnös! – ott zsarnokság van, nemcsak a katonásan
pattogtatott “vigyázz!”-ban, “tűz”-ben, a dobolásban s abban, ahogy a hullát gödörbe húzzák,
nemcsak a titkon félig nyílt ajtón ijedten besuttogott hírekben,
a száj elé kapott ujj “pszt”-jében, hogy ne mozdulj, hol zsarnokság van, ott zsarnokság van
nemcsak a rács-szilárdan fölrakott arcvonásban s e rácsban már szótlan vergődő jajsikolyban,
a csöndet növelő néma könnyek zuhatagában, táguló szembogárban,
az van az éjben halkan sikló gépkocsizajban meg abban, megállt a kapulajban;
abban, ahogy a “halló” közben – érzed – a kagyló csöndjén keresztül figyel egy idegen fül;
nemcsak a telefondrót közt vergődő Laokoon-mód: vonat, repülő, sínpár, gúzsbog, kötélszár,
mert zsarnokság van, nemcsak a talpra álltan harsogott éljenekben, hurrákban, énekekben,
az ernyedetlen tapsoló tenyerekben, az operában, a trombitában,
ott van az utca sarkán az éppoly harsány – vígan vagy kongó zordan feszülő kőszoborban,
az van a derűtelen tarkálló képteremben, külön minden keretben, már az ecsetben;
mert zsarnokság ott van jelenvalóan mindenekben, ahogy a régi istened sem;
mert zsarnokság van az óvodákban, az apai tanácsban, az anya mosolyában,
abban, ahogy a gyermek dadog az idegennek, ahogy, mielőtt súgtál, hátrafordultál,
nemcsak a szögesdrótban, nemcsak a könyvsorokban szögesdrótnál is jobban bénító szólamokban;
az ott van a búcsúcsókban, ahogy így szól a hitves: mikor jössz haza, kedves,
az utcán oly szokottan ismételt hogy-vagy-okban, a hirtelen puhábban szorított kézfogásban,
ahogy egyszercsak szerelmed arca megfagy, mert ott van a légyottban,
nemcsak a vallatásban, ott van a vallomásban, az édes szómámorban, mint légydög a borodban,
mert álmaidban sem vagy magadban, ott van a nászi ágyban, előtte már a vágyban,
mert szépnek csak azt véled, mi egyszer már övé lett; vele hevertél, ha azt hitted, szerettél,
tányérban és pohárban, az van az orrba-szájban, világban és homályban, szabadban és szobádban,
mintha nyitva az ablak s bedől a dögszag, mintha a házban valahol gázfolyás van,
ha magadban beszélgetsz, ő, a zsarnokság kérdez, képzeletedben se vagy független,
fönt a tejút is már más, határsáv, hol fény pásztáz, aknamező; a csillag: kémlelő ablak,
a nyüzsgő égi sátor egyetlen munkatábor; mert zsarnokság szól lázból, harangozásból,
a papból, kinek gyónol, a prédikációkból, templom, parlament, kínpad, megannyi színpad;
hunyod-nyitod a pillád, mind az tekint rád; mint a betegség, veled megy, mint az emlék,
vonat kereke, hallod, rab vagy, erre kattog; hegyen és tavak mellett be ezt lehelled;
cikáz a villám, az van minden váratlan zörejben, fényben, szív-hökkenésben;
a nyugalomban, a bilincs-unalomban, a záporzuhogásban, az égig érő rácsban,
a cellafal-fehéren bezáró hóesésben; az néz rád kutyád szemén át,
s mert minden célban ott van, ott van a holnapodban, gondolatodban, minden mozdulatodban;
mint víz a medret, követed és teremted; kémlelődsz ki e körből, ő néz rád a tükörből,
ő les, hiába futnál, fogoly vagy, s egyben foglár; dohányod zamatába, ruháid anyagába
beivódik, evődik velődig; töprengenél, de eszmét tőle fogan csak elméd,
néznél, de csak azt látod, amit ő eléd varázsolt, s már körben lángol erdőtűz gyufaszálból,
mert mikor ledobtad; el nem tapodtad; így rád is ő vigyáz már gyárban, mezőn, a háznál;
s nem érzed már, mi élni, hús és kenyér mi, mi szeretni, kívánni, karod kitárni,
bilincseit a szolga maga így gyártja s hordja; ha eszel, őt növeszted, fiad neki nemzed,
hol zsarnokság van: mindenki szem a láncban; belőled bűzlik, árad, magad is zsarnokság vagy;
mert már miattad dermed dacba a gyermek, s lesz az öledben ringó feleség ringyó;
vakondként napsütésben így járunk vaksötétben s feszengünk kamarában futva bár Szaharában;
mert ahol zsarnokság van, minden hiában, e dal is, az ilyen hű, akármilyen mű,
mert ott áll eleve sírodnál, ő mondja meg, ki voltál, porod is neki szolgál.
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Ein Satz über die Tyrannei (German)Dort, wo die Tyrannei ist, ist die Tyrannei, in den Gewehrläufen, in den Gefängnissen ist sie,
aber nicht nur, im Gebrüll der Wärter ist sie, nachts, in den Verhörzellen, aber nicht nur, sie ist
im schwarzen Qualm der Anklagereden, in den Geständnissen, in den Morsezeichen
der Häftlinge, auch in den kalten Silben des Richters ist sie, der Schuldig! sagt,
aber nicht nur, im Habt Acht!, im Trommelwirbel, im Feuer- befehl, im dumpfen Sturz des Toten in seine Grube,
aber nicht nur, auch in der Nachricht ist sie, die heimlich geflüstert wird durch die halboffene Tür,
im Finger, der Pst! sagt, in den Gesichtern, die sich verriegelt haben, aber nicht nur dort,
auch dahinter ist sie, hinter den Gittern, wo der wortlose Jammer um sich schlägt und schreit,
im Lauf der Tränen, der das Schweigen düngt, im erstarrten Augapfel ist die Tyrannei,
nicht nur in den Händen an der Hosennaht, in den Hochrufen, in den Liedern, im Jubel,
dort, wo die Tyrannei ist, ist die Tyrannei nicht nur im Beifall unermüdlicher Hände,
in den Fanfaren, den lauten Lügen der Denkmäler, in der Oper, den Farben der Ausstellungen,
in jedem Keilrahmen, ja schon im Haar des Pinsels ist sie, nicht nur im Bremsen des Wagens,
der vor der Tür hält, nachts, wo die Tyrannei ist, ist sie allgegenwärtiger als dein gewesener Gott,
überall ist sie, auch in den Kindergärten, im Rat des Vaters, im Lächeln der Mutter,
nicht nur im Stacheldraht, in der Antwort des Kindes, das ein Fremder fragt, ist sie, in den Zeilen
der Bücher, wenn es nur der Stacheldraht wäre, in den blöden Phrasen, die dich verblöden,
aber nicht nur da, sie ist in den Küssen zum Abschied, wenn die Frau fragt Wann kommst du wieder?,
sie ist auf der Straße, in deinem Wie gehts Wie gehts, im Druck einer Hand, die plötzlich erschlafft,
im Gesicht deiner Liebe, das auf einmal erstarrt, denn da ist sie auch, im flüchtigsten Rendezvous,
in den Vernehmungen ist sie, aber nicht nur dort, sie ist in den Worten der Liebe, im Rausch, wie die Mücke im Wein,
denn allein bist du nie, auch in den Träumen nicht, auch im Hochzeitsbett ist sie v or dir da, im Verlangen,
denn nur das ist schön, was sie berührt hat, mit ihr, nicht mit der Liebe hast du geschlafen,
sie ist auf dem Teller, im Glas, in der Nase, im Mund, in der Dämmerung, in der Kälte, im Freien, im Zimmer,
als käme der Leichengeruch durch das offene Fenster, als strömte von irgendwo Gas in die Wohnung,
in deinen Selbstgesprächen horcht sie dich aus, in deinen Phantasien nistet sie, aber nicht nur,
die Milchstraße ist eine Grenze, Scheinwerfer leuchten, am Himmel, ein Minenfeld in der Höhe, ein Horchposten,
das Gewimmel am Firmament ein einziges Arbeitslager, denn sie ist überall, in jedem Haus, sie spricht
aus den Glocken, der Predigt des Pfarrers, bei dem du beichtest, Kirche ist sie, Parlament, Folterkeller,
ob du die Augen auftust oder schließt, du spürst ihren Blick, sie erinnert dich, wie eine Krankheit mahnt sie,
Sklave, Sklave, singen die Rader des Zuges, du atmest sie ein im Gebirge, am Meer ist sie da, sie ist da,
wenn es blitzt, aber nicht nur, im kleinsten Geräusch, in jeder Bewegung, die du nicht erwartet hast,
in der Ruhe, der Herzbeklemmung, der Handschellen-Langeweile, im Regenschauer, der den Himmel vergittert,
im fallenden Schnee, der die Zellenwand weißelt, aber nicht nur, aus den Augen deines Hundes blickt sie dich an,
in allen Zielen wartet sie auf dich, in der Zukunft, in dem, was du denkst, in all deinen Gesten,
du schaffst sie dir wie der Fluß sein Bett, so folgst du ihr, siehst sie im Spiegel,
sie horcht dich aus, du entgehst ihr nicht, Gefangener bist du, Wärter zugleich, dein Tabak schmeckt
nach ihr, deine Kleider riechen nach ihr, dein Hirn ist voll von ihr, dir fällt nur ein, was ihr einfällt,
du möchtest sehen, du siehst nur das, was sie phantasiert, wie ein Waldbrand ist sie, entstanden aus einem Zündholz,
du hast es weggeworfen, doch zertreten hast du es nicht, so umzingelt sie dich in der Fabrik, auf dem Feld, zuhaus,
und du weißt nicht mehr, was Leben ist, Brot, Fleisch, Liebe, Verlangen, nicht, was ausgebreitete Arme sind,
die Handschellen, die er trägt, schmiedet der Sklave sich, wenn du ißt, mästest du sie, für sie zeugst du
dein Kind, denn wo sie ist, ist jeder ein Kettenglied, du stinkst nach ihr, du selbst bist die Tyrannei,
du gehst blind wie die andern, ein Maulwurf im Licht, in deiner engen Zelle, in deiner Wüste bist du allein,
denn wo die Tyrannei ist, dort ist alles vergeblich, auch das getreueste Wort, auch der Satz, den ich schreibe,
denn von Anfang an wacht sie an deinem Grab, die Tyrannei, sie bestimmt, wer du warst, noch dein Staub wird ihr dienen.
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