Prievan (Slovak)
Od toho dňa sa už Veronika nikdy viac nepostavila nahá k obloku, iba každý deit pozerala skrytá za spustenými žltými žalúziami na náprotivný balkón, kde ešte stále sedával starý pán Zoltán Horváth a túžobne, no márne upieral zrak na okno pani Veroniky. S ľútosťou a vďakou vo svojom dobrotivom srdci sledovala Veronika jeho postupné, nezadržateľné chradnutie; odkedy nevidel v obloku Veroniku, každým dňom o rok zostarol, a keď pominuli letné horúčavy a čas vo svojom večnom kolobehu nebadane priniesol na krídlach severných vetrov chladné dni jesene, stal sa z neho opäť vetchý, 79-ročný starec nad hroborn, ktorý vôbec nepripomínal toho statného júlového muža v najlepších rokoch života.
I prišiel deň, studený, sychravý novembrový deň, keďsi Veronika s preľaknutým úžasom položila ruku na svoju hruď; zazdalo sa jej, že pod srdcom jej pukla malá žilka. S dlaňou položenou na hrudi sa obrátila k sekretáru. Uvidela, že z jedného maľovaného veľkonočného vajíčka zostali iba krehké škrupinky, a rýchlo sa rozbehla k obloku. Starý pán Zoltán Horváth sedel nehybne na svojom balkóne, s telom zakrytým teplým plédom z kockovanej škótskej vlny, s hlavou zvrátenou dozadu a jeho oči ešte aj teraz pozerali na oblok pani Veroniky, ibaže v jeho sklenenom pohľade sa už nezračila túžba; vystriedala ju prázdnota. Veronika žalostne zaplakala - uvedomila si, že Zoltánovi Horváthovi skromne a tíško puklo srdce ako to krehké - maľované vajíčko.
Na druhý deň vyrušila Veronika Viktora, ktorý pracoval na nekrológu za Zoltánorn Horváthom, týmito slovami: „Večne tečú vody riek vo svojich korytách dolu do morí, potom sa navracajú späť na pevninu, do hór, na polia, vykonávajúc tak večne svoj kololeh. I život tak isto. Začne, vzplanie a vyhasína. Neprestajne, bez konca a bez začiatku. Večná je preto ľudská láska a večná je i ľudská smrť, zrod i umieranie. Náš dobrý priateľ, ktorý dobehol do cieľovej roviny svojho života, ako ten májový dážď zúrodňoval svojou existenciou, svojou usilovnosťou a schopnosťou náš život, a teraz sa s ním prichodí rozlúčiť.”
„Čo to trepeš?” zavrčal podráždene Viktor, ktorý nespoznal citát zo svojho niekdajšieho nekrológu, keďže medzitým napísal celé desiatky ďalších.
„Tak by si mohol začať nekrológ za pánom Horváthom,” poradila mu Veronika.
Viktor po chvíli zamyslenia mávol rukou: „Hlúposti. To sa k starému capovi vôbec nehodí.” Schuti sa rozosmial: „To sa ti teda podarilo. Vraj ako májový dážď zúrodňoval svojou existenciou, svojou usilovnosťou a schopuosťou náš život... Ach, Veronika. Veď ten sa nezúčastňoval dokonca ani prvomájových sprievodov a okrem toho to bol nenapraviteľný sukničkár a notorický alkoholik. Vieš vôbec, na čo zomrel? Upil sa k smrti, lebo ho vraj nechala akási ženská. A to mal už 79 rokov. Odporné...” Na okamih sa odmlčal a potom si v náhlom záchvate inšpirácie radostne plesol po čele. „Vidíš, to by nebol zlý úvod,” povedal rozjarene a rýchlo začal písať a zároveň nahlas, tak ako to mal vo zvyku, čítal Veronike úvod svojej pohrebnej rozlúčky so Zoltánom Horváthom: „S obrovskou námahou vraj gúľal kedysi Grék Sizyfos veľkú skalu na vrchol hory. Vždy pred cieľom sa mu noha pošmykla a skala sa zrútila späť do údolia. Sizyfos rnohol začať znova. Konáme azda aj my takú daromnú prácu, keď bojujeme protí alkoholizmu a proti jeho zhubným následkom?... No, čo povieš, výstižné, nie?” povedal Viktor spokojne a na tvári sa mu zračilo Veronike tak dôverne známe šťastné a radostné zanietenie, ktoré odjakživa sprevádzalo jeho tvorivú činnosť. Jeho otázka bola pravdaže iba otázkou rečníckou, ua ktorú neočakával žiadnu odpoveď, a preto ho zastihli prekvapeného a nepripraveného Veronikine slová: „Orol môže niekedy klesnúť nižšie ako sliepka, ale sliepka nikdy nevzlietne do oblakov.” Viktor sa zahľadel na Veroniku dlhým spýtavým pohľadom, akoby premýšľal, či má jej nezmyselná poznámka nejaký súvis s úvodom jeho nekrológu za Zoltánom Horváthom, no po chvíli úporného sústredenia zrejme usúdil, že žiadna taká súvislosť neexistuje a Veronika hovorila očividne scestne. Avšak spojitosť jej nezmyselných slov s vonkoncom nemotivovaným a nikdy dosiaľ nevídaným úsmevom, ktorý presvetľoval jej tvár, vzbudila v ňom zimomravý závan strachu o jej duševné zdravie. Vstal od pracovného stola, podišiel k Veronike a otcovsky starostlivým tónom, v ktorom však teraz zaznela okrem blahosklonnosti aj akási chvejivá úzkosť, preriekol: „Čo ti je, moja? Nie si chorá? Prepáč, drahá, v poslednom čase sorn ťa zanedbával. Neverila by si, koľko času pohltia človeku tí nebožtíci. To vieš, obaja už mame svoje roky. Neuvedomil som si, že klimaktérium neznáša každý rovnako dôstojne a vyrovnane. Na budúci rok pôjdeme k moru. Možno sa nájde niekto, kto ma na tých pár dní zastúpi.”
„A možno, že keď tu nebudeš, ľudia aj prestanú zomierať,” ozvala sa Veronika s úsmevom. Nemyslí to náhodou ironicky? premýšľal Viktor, podozrievavo skúmajúc výraz jej tváre. Nie, uistil sa, v jej úsmeve niet ani stopy po irónii. Ale predsa je v ňom čosi znepokojujúce, oveľa znepokojujúcejšie ako irónia, doriti, čo to má znamenať?
„No čo sa tak sprosto ceríš?“ skríkol Viktor krátko a tísečne, akoby plesol bičom. Ale lev tentoraz nepreskočil cez horiacu obruč. Na Viktorovej tvári sa tnihol úľak: vo Veronikinom úsmeve sa zračil sebavedomý triumf hraničiaci s pohŕdaním. Viktor cítil, akoby ho niečo dusilo, trasľavými prstami si uvoľnil viazanku a priškrteným hlasom zapípal: „Veronika, ako chceš... ako chceš... rozmýšľal som o tom... iste sa teraz cítiš osamotená... proste, rozhodol som sa, že si môžeš kúpiť nejakého toho... živého psa... alebo chceš radšej živú mačku?”
„Dakujem ti, Viktor, si skutočne neobyčajne láskavý, ale onedlho... vedel by si napísať aj niečo iné ako nekrológ?”
„Čo také?”
„Obradnú reč pri príležitosli narodenia dieťaťa.”
„To nie je moja špecializacia,” vybuchol Viktor u celé telo sa mu striaslo odporom. „Počkaj! Hádam, hádam len nechceš povedať...”
Veronika prikývla: „Bola som u gynekológa. Testy sú pozitívne. Viktor, budem matkou!”
„Vylúčené! To by som ja musel byť otcom. A takej nezodpovednosti som sa nikdy nedopustil!”
„Neboj sa, Viktor, ty otcom nebudeš,” upokojila ho Veronika.
Viktor zbledol, dlho pozeral priamo pred seba prázdnym, nevidomým pohľadom, potom si zakryl tvár skrivenú nenávisťou do dlaní a sťažka klesol do kresla.
„Aaako? Tttty si mi bobobola neneneverná?” náhly šok razom zničil výsledok dlhoročného usilovného cvičenia s kamienkami pod jazykom v tom obrovskorn prázdnom sklade, kde sa pripravoval na kariéru pohrebného rétora - vrátila sa mu koktavosť.
Veronika podišla k nemu a jemne mu položila ruku na rameno: „Nie, nie, Viktor. Nebola som ti neverná.“ A potom so zasneným výrazom v tvári dodala: „Myslím, že to bol ten prievan.”
Viktor vyskočil z kresla a bez akéhokoľvek zakoktania jej vylepil zaucho. „Čo? Prievan? Ty zmija, chceš mi nahovoriť, že ťa oplodnil prievan?” Veronika pozrela na neho s ľútostivou blahosklonnosťou a opäť súhlasne prikývla. „Prievan. Určite to bol ten prievan. Vieš, Viklor, ono to visí vo vzduchu.”
„Čo? Čo visí vo vzduchu?”
„Život, láska, sloboda, čo ja viem, ako by som to nazvala. Ale je to vo vzduchu. Stačí len nebáť sa otvoriť okná.”
„Netrep hlúposti! Vzduch je zamorený zhubnými exhalátmi. Mám ti prečítať oficiálnu štatistiku? Alebo rni chceš nahovoriť, že v lufte si len tak voľne poletujú živé mužské spermie? Na to ti neskočím, ty cundra... Počkaj! Že to bol ten televízny opravár? Mne sa už dávno zdalo, že náš televízor sa nejako podozrivo často kazí...”
„Viktor, prosím ťa, nebuď vulgárny. Ja chápem, že si v klimaktériu, ale pokús sa znášať tento nevyhnutný údel pokiaľ možno dôstojne a vyrovnane,” povedala Veronika a láskavo pohladila Viktorovu spotenú plešinu. „Na budúci rok pôjdeme k moru. Všetci traja...”
„Tak teda poštár,” prerušil ju rozľútený Viktor.
Veronika odmietavo pokrútila hlavou.
„Alebo jeden z lých chlapov, čo nám vymieňali radiátor,” pokračoval Viktor v tipovaní.
„Zbytočne sa namáhaš, Viktor. Tomu ty nemôžeš rozumieť. Radšej pokračuj vo svojom nekrológu za pánom Horváthom... Keď sa to stalo, sedel na balkóne a čítal šlabikár. Ako ma zbadal v okne, rýchlo vstal a galantne, s rukou na srdci sa mi uklonil. Mal na sebe elegantné plavky, červené ako horúca býčia krv...”
„Čo? Tak to bol ten starý cap odnaproti?”
„Ale Viktor, veď ti vravím, že to bol prievan!”
„Prestaň už s tým prievanom!” zreval Viktor, no po chvíli dodal ticho a prosebne: „Veronika, povedz mi, kto to bol? Vari nechápeš, ako na tom záleží?”
Pravdupovediac, Viktor, naozaj nechápem. Či to nic je jedno - televízny opravár, poštár, inštalatér, pán Zollán silebo prievan?”
„Ach,” vzdychol Viktor a mávol rukou nad Veronikinou zadubenosťou. „Pravdaže to nie je jedno. Tu ide predsa o zásadné svetonázorové otázky. Idealizmus a materializmus, duch či hmota, rozumieš? Veď ak to bol naozaj prievan, tak ty si vlastne potvrdením cirkevnej dogmy o nepoškvrnenom počatí. Však to nebol prievan?”
Viktor očividne trpel a s hrôzou i úpenlivou nádejou v očiach očakával konečný Veronikin ortieľ.
Veronike sa uľútilo trpiaceho Viktora a odhodlala sa poškvrniť svoje svedomie milosrdným klamstvom.
„No tak dobre. Bol to ten televízny opravár.”
Keď však videla víťazoslávny úsmev zračiaci sa na Viktorovej tvári (akoby chcel povedať – ja som to vedel, ja som od začiatku vedel, že to bol ten televízny opravár a z teba je obyčajná kurva), kruto a nekompromisne povedala: „Ale ten televízny opravár bol len stoporeným údom prievanu, ktorý sa už nemohol pozerať na naše skapínanie.”
Viktor, do poslednej kvapky krvi urazený vulgárnymi slovami Veroniky, ako i neslýchane surovým tónom jej hlasu so škodoradostným zadosťučinením tríumfálne vykoktal: „Ko-ko-kokot, a nie prievan!”
A potom si s vďakou a úľavou pohladkal spotenú plešinu, zasadol za pracovný stôl a pokračoval v písaní nekrológu za pánom Zoltánom Horváthom, ktorý sedel na náprotivnom balkóne, čítal šlabikár a vlastné telo mal oblečené v elegantných plavkách, horúcich ako čerstvá býčia krv.
| Publisher | Dušan Mitana - Prievan, L.C.A., Levice, 1996 |
|
Durchzug (German)
Seit jenem Tage stellte sich Veronika nie wieder nackt ans Fenster, jeden Tag schaute sie bloß hinter den herabgelassenen gelben Jalousien verborgen auf den gegenüberliegenden Balkon, wo immer noch der alte Herr Horváth saß und seinen Blick schmachtend, aber vergeblich auf Frau Veronikas Fenster heftete. Mit Mitleid und Dankbarkeit in ihrem gütigen Herzen verfolgte Veronika sein schrittweises, unaufhaltsames Dahinsiechen; seit er Veronika nicht mehr im Fenster sah, wurde er täglich ein Jahr älter, und als die Sommerhitze dahinschwand und die Zeit in ihrem ewigen Kreislauf unmerklich auf den Schwingen des Nordwinds die kühlen Herbsttage herbeitrug, wurde er wieder zum hinfälligen, mit einem Bein schon im Grabe stehenden 79-jährigen Greis, der ganz und gar nicht mehr an jenen stattlichen Julimann in den besten Jahren erinnerte.
Und es kam der Tag, ein nasskalter Novembertag, da Veronika starr vor Entsetzen die Hand auf die Brust legte, es war ihr, als wäre unter ihrem Herzen ein äderchen geplatzt. Mit der Hand auf der Brust wandte sie sich dem Schreibsekretär zu, sah, dass von dem einen bemalten Osterei bloß die zerbrechlichen Schalen übriggeblieben waren, und lief schnell ans Fenster. Der alte Herr Zoltán Horváth saß auf seinem Balkon, ohne sich zu rühren, den Körper in einen warmen Plaid aus kariertem schottischen Wollstoff gehüllt, den Kopf nach hinten geneigt, und seine Augen waren auch jetzt noch auf Frau Veronikas Fenster geheftet, sein gläserner Blick spiegelte jedoch keine Sehnsucht mehr wider; Leere hatte sie abgelöst. Veronika begann bitterlich zu weinen – ihr war klargeworden, dass Zoltán Horváts Herz still und bescheiden zersprungen war wie das zerbrechliche bemalte Osterei.
Anderntags unterbrach Veronika Viktor, der am Nekrolog für Zoltán Horvát arbeitete, mit folgenden Worten: ”Ewig fließen die Wasser der Flüsse in ihrem Flussbett hinab zum Meer, von dort kehren sie zurück auf das Festland, auf Berge und Felder, um ihren unendlichen Kreislauf zu vollziehen. Und das Leben desgleichen. Es beginnt, lodert auf und verlöscht. Unaufhörlich, ohne Anfang und Ende. Ewig währt darum die menschliche Liebe und ewig währet der menschliche Tod, das Werden und das Vergehen. Unser teurer Freund, der seinen Lebensweg vollendet hat, befruchtete durch seine Existenz, seinen Fleiß und seine Fähigkeiten unser Leben wie ein Maienregen, doch nun naht die Stunde des Abschieds heran...”
”Was faselst du da?” knurrte Viktor gereizt, der das Zitat aus seinem frühreren Nekrolog nicht wiedererkannte, da er inzwischen dutzendweise neue verfasst hatte.
”So könntest du den Nekrolog für Herrn Horváth beginnenn”, riet ihm Veronika.
Viktor winkte nach kurzem Nachdenken mit der Hand ab: ”Blödsinn. Das passt doch überhaupt nicht zu diesem alten Bock.” Dezent lachte er auf: ”Das hast du ja toll hingekriegt. Er soll unser Leben wie ein Maienregen durch seine Existenz, seinen Fleiß und seine Fähigkeiten befruchtet haben... Ach, Veronika. Der hat doch nicht mal an den Umzügen zum Ersten Mai mitgemacht, und außerdem war er ein unverbesserlicher Schürzenjäger und notorischer Alkoholiker. Weißt du überhaupt, woran er gestorben ist? Er hat sich zu Tode gesoffen, weill ihn angeblich ein Frauenzimmer hat sitzenlassen. Dabei war er schon 79. Widerlich...” Für einen Moment verstummte er, und dann schlug er in einem plötzlichen Anfall von Inspiration freudig die Hand vor die Stirn. ”Siehst du, diese Einleitung wäre nicht übel”, sagte er heiter, begann eilig zu schreiben und las zugleich laut, wie er es gewohnt war, Veronika die Einleitung seiner Grabrede für Zoltán Horvát vor: ”Unter gewaltiger Anstrengung soll der Grieche Sisyphus einst einen grossen Felsblock zum Gipfel eines Berges gerollt haben. Immer vor dem Ziel rutschte er mit dem Fuss aus, und der Feldblock stürtzte ins Tal zurück. Sisyphus musste von vorn beginnen. Verrichten etwa auch wir so eine vergebliche Arbeit, wenn wir gegen den Alkoholismus und seine verheerenden Folgen kämpfen?... Nun, was meinst du, treffend, nicht wahr?” sagte Viktor zufrieden, und in seinem Gesicht zeigte sich jenes Veronika so wohlbekannte glückliche und freudige Entzücken, das seine schöpferische Tätigkeit von jeher begleitete. Seine Frage war selbstwerständlich bloß rethorisch, eine Antwort erwartetete er nicht, und daher trafen ihn Veronikas Worte überrascht und unvorbereitet: ”Der Adler kann manchmal tiefer sinken als das Huhn, doch das Huhn schwingt sich nie bis zu den Wolken empor.” Viktor musterte Veronika mit einem langgezogenen, fragenden Blick, als dachte er darüber nach, ob ihre sinnlose Bemerkung irgendeinen Zusammenhang mit der Einleitung seines Nekrologs für Zoltán Horvát habe, doch nach einem Moment angestrengter Konzentration kam er zu dem klaren Schluss, dass derlei Zusammenhang nicht existierte und Veronikas äußerung zweifelsohne abwegig war. Allerdings löste bei ihm die Verknüpfung ihrer sinnlosen Worte mit diesem ganz und gar unmotivierten und nie zuvor erblickte Lächeln, das ihr Gesicht erhellte, einen Gänsehautschauer der Angst um ihre geistige Gesundheit aus. Er stand vom Arbeitstisch auf, trat an Veronika heran und in väterlich besorgtem Tonfall, in welchem jetzt jedoch neben dem Wohlwollen auch ein gewisses beklommenes Bangen mitschwang, sprach er: ”Was fehlt dir denn, Meine? Du wirst doch nicht etwa krank? Entschuldige, Liebes, in letzter Zeit hab ich dich ein bisschen vernachlässigt. Du ahnst nicht, wieviel Zeit einem diese armen Seligen verschlingen. Du weißt ja, wir kommen halt beide schon in die Jahre. Es war mir nicht bewusst, dass nicht jeder das Klimakterium gleichermassen würdevoll und ausgeglichen übersteht. Nächstes Jahr fahren wir an die See. Vielleicht findet sich einer, der mich für die paar Tage vertritt.”
”Und vielleicht hören die Leute ganz zu sterben auf, wenn du nicht hier bist”, ließ sich Veronika schmunzelnd vernehmen. Meint sie das nicht zufällig ironisch – grübelte Viktor, argwöhnisch ihren Gesichtsausdruck prüfend. Nein, versicherte er sich, in ihrem Lächeln ist nicht die Spur von Ironie. Und dennoch hat es etwas Beunruhigendes, das viel beunruhigender ist als Ironie, was hat das zum Teufel zu bedeuten?
”Ja, was grinst du denn do dämlich?” rief Viktor kurz und bündig wie ein Peitschenknall. Doch diesmal sprang der Löwe nicht durch den brennenden Reifen. Über Viktors Gesicht huschte der Schreck, in Veronikas Lächeln zeigte sich ein selbstbewusster Triumph, der an Verachtung grenzte. Viktor spürte etwas wie einen Würgegriff, mit zittrigen Fingern lockerte er die Krawatte, und mit erstickender Stimme fiepte er: ”Veronika, wie du willst... wenn du willst... ich also, ich habe beschlossen, dass du dir irgendso einen... lebendigen Hund kaufen kannst... oder willst du lieber eine lebendige Katze?”
”Dankeschön, Viktor, du bist wirklich außerordentlich liebenswürdig, aber bald... könntest du auch etwas anderes schreiben als einen Nekrolog?”
”Ja, was denn da?”
”Eine Festansprache aus Anlass der Geburt eines Kindes.”
”Darauf bin ich nicht spezialisiert”, brauste Viktor auf, und sein ganzer Körper bebte vor Widerwillen. ”Warte! Du willst doch nicht etwa sagen...”
Veronika nickte: ”Ich war beim Gynäkologen. Der Test ist positiv. Viktor, ich werde Mutter!”
”Ausgeschlossen! Da müsste ich der Vater sein. Und eine derartige Verantwortungslosigkeit würde ich mir niemals zuschulden kommen lassen!”
”Keine Angst, Viktor, du wirst nicht Vater”, beschwichtigte ihn Veronika.
Viktor erblasste, starrte eine Ewigkeit mit leerem, totem Blick vor sich hin, dann barg er das wutverzerrte Gesicht in beide Hände und sank schwer in den Sessel.
”Wwwie? Ddudu warst mir untttreu?” Der plötzliche Schock machte mit einem Schlag das Ergebnis seines langjährigen Trainings mit den Steinchen unter der Zunge in jener rießengroßen leeren Lagerhalle zunichte, wo er sich auf seine Karriere als Trauerredner vorbereitet hatte – das Stottern war wieder da.
Veronika trat an ihn heran und legte ihm sanft die Hand auf den Arm. ”Nein, nein, Viktor, ich war dir nicht untreu.” Und dann setzte sie mit einem verträumten Gesichtsandruck hinzu: ”Ich glabe, es war dieser Durchzug.”
Viktor schnellte aus dem Sessel hoch und versetzte ihr bar jeden Stotterns eine Ohrfeige. ”Was, der Durchzug? Du Schlange, willst du mir einreden, dass dich ein Windstoss befruchtet hat?” Veronika sah ihn mit mitleidiger Jovialität an und nickte wieder zustimmend: ”Der Durchzug. Bestimmt war es diese Zugluft. Weisst du, Viktor, es liegt in der Luft.”
”Was? Was liegt in der Luft?”
”Das Leben, die Liebe, die Freiheit, was weiß ich, wie man es nennen soll. Aber es ist in der Luft. Es reicht schon, wenn man keine Angst hat und das Fenster aufmacht.”
”Red doch nicht so ein Blech! Die Luft ist von verderbenbringenden Exhalaten verseucht. Das ist wissenschaftlich erwiesen. Soll ich dir die offizielle Statistik vorlesen? Oder willst du mir weismachen, dass die lebendigen männlichen Samenfäden einfach so frei in der Luft herumschwirren? Darauf fall ich dir nicht rein, du Schlampe... Warte! Wenn es der Fernsehmonteur war... Mir scheint schon lange, das unser Fernseher so verdächtig oft kaputt geht...”
”Viktor, ich bitte dich, werd' nicht vulgär. Ich verstehe ja, dass du im Klimakterium bist, aber versuche doch dieses unausweichliche Schicksal nach Möglichkeit würdevoll und ausgeglichen zu überstehen”, sagte Veronika, und liebevoll streichelte sie Viktor schwitzende Glatze. ”Nächstes Jahr fahren wir an die See. Alle drei...”
”Also der Briefträger”, unterbrach sie der ergrimmte Viktor.
Veronika schüttelte verneinden den Kopf.
”Oder einer von diesen Kerlen, die uns die Heizkörper ausgewechselt haben”, setzte Viktor das Ratespiel fort.
”Du bemühst dich vergebens, Viktor. Das kannst du nicht verstehen. Schreibe lieber deinen Nekrolog für Herrn Horváth weiter... Damals, als es passierte, saß er auf seinem Balkon und las in der Fibel. Als er mich im Fenster entdeckte, erhob er sich rasch, hielt die Hand aufs Herz und machte vor mir eine galante Verbeugung. Er hatte elegante Badehosen an, rote, wie heißes Stierblut..”
”Was? Dann war es der alte Bock von gegenüber?”
”Aber Viktor, ich sage dir doch, dass es der Durchzug war!”
”Hör doch endlich mit diesem Durchzug auf!” brüllte Viktor, doch sogleich fügte er leise und flehend hinzu: ”Veronika, sag mir, wer war es? Verstehst du denn nicht, wieviel davon abhängt?”
”Ehrlich gesagt, Viktor, das verstehe ich wirklich nicht. Kommt es nicht aufs gleiche raus – der Fernsehmonteur, der Briefträger, der Installateur, der Herr Zoltán oder dieser Durchzug?”
”Ach”, seufzte Viktor und winkte angesichts Veronikas Verbohrtheit ab. ”Das kommt überhaupt nicht aufs gleiche raus. Hier geht es um prinzipielle Grundfragen der Weltanschauung. Idealismus oder Materialismus, Geist oder Materie, verstehst du? Denn wenn es wirklich der Durchzug war, dann hast du eigentlich das kirchliche Dogma von der unbefleckten Empfängnis bestätigt. Dieser Durchzug war es doch nicht?”
Viktor litt sichtlich, und mit Entsetzen sowie schmachtender Hoffnung in den Augen wartete er auf Veronikas entgültigen Urteilsspruch. Veronika tat der gepeinigte Viktor leid, und sie fasste den Entschluss, ihr Gewissen mit einer barmherzigen Lüge zu beflecken:
”Na gut, es war der Fernsehmonteur.”
Als sie jedoch das siegestrunkene Lächeln und den Ausdruck triumphierender Genugtuung bemerkte, der sich in Viktors Gesicht breitmachte, (als wollte er sagen – ich hab es gewusst, ich hab's von Anfang an gewusst, dass es der Fernsehmonteur war und du bloß eine gewöhnliche Schlampe bist), setzte sie plötzlich mit grausamer Stimme hinzu:
”Aber der Fernsehmonteur war nur ein zufälliges Spielzeug in den Händen des Durchzugs, der ihn auserwählt hatte, weil er unser Dahinsiechen nicht mehr länger mit ansehen konnte.”
Der von den unerhört dummen Worten Veronikas wie vom unerhört rohen Ton ihrer Stimme bis aufs Blut beleidigte Viktor begann aufgeregt etwas zu sagen, doch leider stotterte er jetzt schon so hoffnungslos, dass seine Worte überhaupt nicht mehr zu verstehen waren, und so bleibt uns nichts weiter übrig, als diese wahre, aus dem Leben gegriffene Geschichte ohne abschließende Pointe zu beenden, es sei denn, wir erachten als Pointe Viktors bis zum heutigen Tage anhaltendes Blablablablabla...
| Source of the quotation | Wie Laub von einem Baum, Gollenstein Verlag, 1994 |
|
